La beauté des pêchers,
Amer mère de l'occultisme,
Textes disparus comme ses enfants,
Retournaient au néant,
Dernier sursaut de vie,
On en donne des envies.
Pourquoi est-ce que le meilleur est insondé?
Se rateau je me le suis mangé,
Et la tasse à dégouliné,
Devant cette aquité,
Qui est restée chevauchée,
Par les vents de la fraternité.
A en entendre le flot de la vie,
Méchante elle y met son envie,
Et a mon avie,
Ce n'est pas cela qu'être en vie.
La suite est une suite dramatique,
Car elle chante les mélodies divines,
Défier le reste de cette ensablé, Qui joue aux notions dictée, Inconscient ballafond de l'ennivré, Sortilèges masquée opar une fausse lucidité, Par le prisme de la porte de l'âme, Je me condamne et me danne. Ceinture au volant, C'est violant que de se savoir violé, Pourtant regardant mon clavier, Je reste quoi à en perdre la mémoire. Il parlais de déboire, Moi de perchoir, Sans savoir pourquoi choir, Dans un choix du dessin, Plus grand que les Saints, Turvoi et immeubles, Faisant le trône meuble, Comme une bibliothèque méthèque, Enervé q ne rime pas avec endiablé !
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