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Passe légère de cet air,

Ephémère mots du dictionnaire,

Gravés dans la contradiction stationnaire,

De la beauté de la terre.

Sens vide du creux,

De la vague divague,

Bleu en est le refrain,

Feignant ne pas être fénéant,

Et regardant d'atant,

Les vibration de l'enchantement.

Sens vide vidé,

Emplie mon être d'assiduité,

Afin de regarder se calquer,

La douce folie empreinte du passé.

Sens empli de compassion,

Dictons de la frêle notion,

Repart à reculon,

Vers les ages artistiques,

Qui mettent en pratique,

L'éthique du monde que je revendique.

Sens empli de spiritualité,

Description torsadée de la réalité,

Tumultueuse orangée,

Passe par le passé,

Afin de se persuader,

Que l'illusion est aussi une réalité.

Par l'invocation des Saints,

Ecrits malsains,

L'envers de la folie comprend son contraire,

Et palpite dans l'air,

Comme ses tortionnaires,

Qui affermisse la chaire.

Sens au point mort,

Je n'ai de remord,

Pourtant me mors les doigts,

En finissant par il était une fois !